Frente Fria

Como nós odiamos quem bebe mais do que nós. Seria inveja?

Nossos intestinos processam litros e mais litros ao longo de nossas vidas. E não nos julgam, nem nos odeiam. Mas odiamos os outros, até o intestino. Era isso que eu pensava ao tomar a quarta dose de tequila. Bêbados agora, esses homens que agora se abraçam, sóbrios trocam sopapos e palavras indecorosas.

Continuaria pensando nisso se não tivessem derrubado cerveja em cima de mim. E o mais revoltante, mal esperou que eu começasse a confusão. O meu olhar indignado por molhar a camisa nova já começou um rebuliço. Minha tese falhou em não considerar os bêbados agressivos.

Mas claro, é algo que acontece em uma noite no bar, e que você não deve levar tão a sério assim. Trocamos garrafadas, arranhões, mordidas, unhadas, mas não trocamos socos ou chutes. O álcool eliminou nossa perícia marcial. Nossa grande frustração; nós queríamos lutar.

E já separaram a briga. Eu ouvia um axé ao fundo. Tudo bem, meus ouvidos nunca tiveram o melhor gosto. E lá está o outro, no canto do bar passando gelo no rosto, e aqui estou, abraçado num caça-níquel. Duro e frio, me faz refletir que há um bom tempo estou assim. E que há dois anos não consigo manter uma relação estável, confortável e quente.

Anteontem, a mulher do tempo, no telejornal, avisou que a frente fria vinha se aproximando. Profissão ingrata a dela. Avisar que tudo deixará de ser quente, vivo e convidativo e anunciar a queda das folhas, o maior distanciamento das pessoas que passam a viver dentro de seus grandes casacos e a dureza de apenas respirar sentindo saudade dos momentos mais quentes.

Para quem conhece a dureza e o frio como todos nós aqui, odiadores de intestinos – os próprios e os alheios – a solução não é nenhuma novidade. É uma velharia que nos deixa quentes, prontos para derramar sangue em pleno frio. A quem devemos a alegria da semivivência: proponho então um brinde que poucos propuseram antes, se é que já propuseram: a ti, álcool, por todos os serviços prestados.